Percorreu a casa inteira
da frente aos fundos.
Memórias de vida inteira,
de diversos mundos.
Peças vazias, mas repletas.
Outro tempo, outra realidade.
Completas ou incompletas,
lembranças e muita saudade.
Agora, a casa está abandonada:
um enorme passado e mais nada.
Que bom que vieste!
É linda a tua chegada.
A tua presença é emoção.
Que bom que vieste!
És luz pela estrada.
És paz no coração.
Que bom que vieste!
És boa-nova e nem imaginas
o bem que nos fazes.
Que bom que vieste!
Talvez nem definas
o amor que nos trazes.
Que bom!
Que bom que vieste!
Uma tatuagem discreta,
em desalinho o cabelo
e perfume no ar.
Uma vontade secreta,
um beijo no espelho
e displicência no andar.
Parte e fecha a porta -
mas sempre volta.
Dá-me um tanto de intranquilidade,
para que eu possa me manter atento.
Calmaria é ímã, chama a tempestade.
Monotonia é poeira a ser tocada a vento.
Dá-me um tanto de susto e de medo,
para que eu possa me avaliar também.
Certa rotina esconde algum segredo
que salta aos olhos num olhar de alguém.
Dá-me um tanto de eu ser eu mesmo,
sem disfarces, sem rumo, em desatino.
Às vezes, é bom se andar por aí, a esmo,
para afinal se chegar a algum destino.
Dá-me um tanto do que mais não sou,
para quem sabe, um dia, possa voltar a ser.
Quando fico, é justo a hora que mais vou.
Quando me calo, é que mais tenho a dizer.
Amaria
amar-te.
Amar-te-ia
em toda parte.
Mas não me vês.
Fica um poema
de um dilema
e de um talvez.
Plante!
A Natureza brota.
O tempo se esgota.
Recomeçar é preciso.
Abra os olhos e um sorriso.
Plante, zele!
Flor à flor da pele.
Plante!
Sem ar, sufoca.
Plante!
A Natureza brota.
O consumismo consome
o homem.
O homem
acredita que consome.
Pobre homem, iludido.
Sem perceber, é consumido.
A Natureza padece.
Mesmo com sua pura generosidade,
a Natureza padece.
A Natureza padece:
sofre de humanidade.
A Natureza pede prece.
Um verso triste, pálido,
também é meio válido
ao que se quer dizer.
Um querer triste, pálido,
também é meio válido
de se bem querer.
Tu não ligas para mim.
Eu não ligo para ti.
Assim, nunca iremos nos telefonar.
Eu não ligo para ti.
Tu não ligas para mim.
Assim, nunca haveremos de nos acertar.
Faço a minha parte:
pela vida, faço Arte.
Por toda parte,
o tempo inteiro,
deixo Arte pela pista.
Uns me chamam de arteiro,
outros dizem que sou artista.
Olhar discreto.
Olhar secreto.
Que finge não ver...
Depois, dissimula, disfarça,
até que, no silêncio, se desfaça
como se pudesse se esconder...
Quando me chamas,
às vezes, vou.
Em outras vezes,
finjo que não estou.
Prefiro ser deserto -
do que estar perto,
mas não estar nem por perto.
À meia-luz,
no silêncio do seu quarto,
fixa o pensamento
e lê fragmento
de algum escrito
de Camus.
Vez que outra,
por um instante,
dirige o olhar perdido
a um tempo impreciso,
muito distante
dali...
Passei muito tempo
esperando resposta
a uma carta
que não cheguei a escrever.
Quando a gente gosta,
pensa que o sentimento
é algo
que não precisa se dizer.
A madrugada avança.
Ao longe, a multidão ansiosa.
Risadas, além.
Na brisa, a esperança.
A moça caminha silenciosa.
No pensamento, alguém.
Em respeito à dor do povo palestino.
Não há canto
No pranto sofrido
Na angústia da dor.
Não há riso
No grito contido
Na falta de amor.
Não há cores
Onde o aroma das flores
É arrancado do ar, em profusão.
Não há sabores
Onde cinzentos vapores
Fazem da paisagem uma devastação.
Não há brilhos
Nos olhares de pais, mães e filhos
Que se buscam, sem mais nada a fazer.
Não há esperança
Quando nem mesmo a criança
Recebe o direito de viver.
Ah, essa dor também é minha e sua.
Ah, essa dor é real, fria e crua.
Ah, essa dor traz a marca da crueldade.
Quando foi que inventamos fronteiras?
Quando foi que nos criamos barreiras?
Quando foi que deixamos de ser humanidade?
Tanto diz,
quanto diz,
o poema que não fiz...
Se feito, talvez passasse batido
e quem o devesse ler,
nem o tivesse lido...
Seria, então,
mais um,
na multidão.
Solidão.
Abriu a porta pra sacada.
Olhou.
Não havia mundo.
Não havia nada.
Suspirou,
por um segundo.
Chorou -
e depois deu risada.